El fantasma griego recorre Europa

“Grecia sale del euro, posiblemente el próximo mes”, manifestó sin medias tintas el premio Nobel de economía Paul Krugman. Como consecuencia se producirán "enormes retiradas de bancos españoles e italianos", puesto que los ahorradores tratarán de llevar su dinero a Alemania. Este hecho, provocaría que se establezcan "controles de facto" sobre las transferencias bancarias que impidan transferir fondos de un país a otro y limiten las retiradas en efectivo. Es decir, un “corralito”. La salida de Grecia de la Eurozona supondría el inicio de la desmembración de la actual Unión Europea y su sustitución por un conjunto de países satélites dentro de la órbita de la alianza franco-germana, debido a las exigencias del Banco Central Europeo de cumplir con el límite marcado para el déficit público del 3% para el 2013, un objetivo poco probable para países como Portugal, Italia, Grecia, España, Reino Unido e Irlanda, ya que superan con creces la frontera fijada por el BCE, (3%).

La UE en el precipicio

La brutalidad de los ajustes y la muy proclamada receta de austeridad impuesta por el gobierno alemán al resto de los países de la Unión Europea con el objetivo de salir del fango, no ha tenido

España en la encrucijada

Festín de buitres            Fuente: http://elsetaproducciones.blogspot.com.ar/

Mientras el monarca Juan Carlos de Borbón, impuesto a sangre y fuego por el dictador Franco, mataba elefantes en Botsuana (a precio de 30 mil euros por paquidermo), el gobierno presidido por Rajoy daba una estocada más a la ya herida sociedad española. El anuncio de la aprobación de un paquete de medidas para paliar la crisis (entiéndase complacer a sus jefes de la Unión Europea, Banco Central Europeo y Fondo Monetario Internacional) supone en palabras del títere Rajoy apenas “el kilómetro cero de la senda reformista”. Senda reformista que hasta la fecha prevé reducir del Presupuesto General del Estado unos 37 mil millones de euros, con lo que se pretende lograr una disminución del  déficit público del 8.5 del año pasado, al 5.3 por ciento del Producto Interno Bruto (PIB) y de esta forma satisfacer la voracidad capitalista del sistema, o al menos calmarlo.

El rigor de un ajuste...

Con el pretexto de “la mejora de la competitividad y la flexibilidad de la economía española”, Rajoy, manos de tijeras, está echando mano a cuanto espacio queda todavía por rascar.

El cine resucita

Cuando estaba por São Paulo, el compa Rafael Pereira me invitó a la proyección del documental Serras da Desordem que contó con la presencia de su director, Andrea Tonacci. El documental cuenta la historia de un indio Awa Guajá que huye durante más de diez años por las regiones más remotas del Brasil, después de sobrevivir a una masacre perpetrada por fazendeiros que exterminaron su poblado. 

Carapirú (así se llama el protagonista) es encontrado por un antropólogo a dos mil kilómetros del lugar donde vivía y es llevado a Brasilia, donde los medios de comunicación se lo rifan como si de un mono de feria se tratase. El film traspasa la línea del documental clásico y con un lenguaje narrativo que mezcla realidad y ficción relata la odisea que pasa Carapirú hasta encontrarse nuevamente con los sobrevivientes de su comunidad, entre ellos, un hijo.

El documental empieza con una imagen idílica en donde la comunidad convive en armonía con la naturaleza: niños jugando en un río, vegetación abundante… Pero termina con la verdadera realidad a la que están empujados por el “progreso” y la “civilización” muchos pueblos originarios: niños barrigones piernitas de palo, perros raquíticos una y otra vez golpeados, hombres y mujeres con ropas viejas y gastadas. La miseria concentrada en reservas.

 El director cuenta que la primera escena fue la última en filmarse y tardó como dos semanas en rodarla. Le costó convencer a los indios de andar desnudos y otros detalles por el estilo. “Pero una vez vencida la timidez actuaban siendo ellos mismos. Se transformaban, era como si recuperasen algo que perdieron” dice. Comenta que resurgía una vitalidad y un sentimiento olvidado: volvían a ser libres, aunque sea, mientras durase la filmación.

Luiz poeta, una historia de 103 años

Hace un mes estuve en São Paulo y fui al lanzamiento del cortometraje Luiz poeta uma história de 103 anos. La verdad es que el corto es bastante modesto para hablar sobre la vida de un entrañable personaje. Luiz Beltrame de Castro es un poeta y agricultor que vivió un siglo entero cantando a la tierra y a la lucha. Militante del MST (Movimiento de los Trabajadores sin Tierra) participó en más de 9 marchas por la reforma agraria, una de ellas, de Río de Janeiro hasta Brasilia, la hizo a los 95 años. 

Luiz escribe rimado, sencillo, como es él. Perdió a su esposa muy temprano y desde esa fecha crio a sus 8 hijos. Hoy la familia asciende a 45 nietos, 75 bisnietos y 25 tataranietos. Don Luiz enfrentó muchas dificultades pero aun así dice que ama mucho la vida. Aunque cuando le preguntan qué piensa de la muerte dice lo que muchos de los mortales pensamos: que sería muy aburrido vivir eternamente. “Al contrario”, dice Don Luiz, “por lo menos muerto se descansa mucho del trabajo” y se ríe.

Anécdota de un linyera (sobre la religión)

Mi amigo octogenario Otto cuenta  de cuando anduvo de *linyera por Latinoamérica. Había vagado por muchos países hasta que llegó al Brasil y militó en el Partido Trabalhista Brasileiro, en la época en la que gobernaba Joao Goulart, que años más tarde fue volteado por un golpe militar e instauró una dictadura que duró dos décadas. A Otto lo metieron preso por tres años y se salvó del fusilamiento, porque al momento de la detención, uno de los guardias miró su pasaporte y resultó que era un compatriota chileno.

Cuando salió de la cárcel, con el alma herida y los bolsillos vacíos, se lanzó otra vez a la aventura.  En su viaje hacia el sur conoció a un chileno medio chiflado y juntos llegaron a Curitiba sin un real y medio. Otto es un autodidacta que devoró los libros de Nietzsche, Freud, Lacan y tiene un conocimiento enorme sobre diversos temas, entre ellos, la biblia. Para calmar a las tripas que crujían en los estómagos, no se le ocurrió otra idea más brillante que

De héroes y otras leyendas

Yapeyú es un pueblito de calles sin asfaltar ubicado a la orilla del Río Uruguay, en la provincia de Corrientes, Argentina. Un pueblito como tantos otros del mundo pero con una gran particularidad: allí nació en 1778 el padre de la patria argentina José de San Martín. Un mediodía de un verano caluroso, de esos que invitan a la siesta eterna, llegué donde hoy se encuentran las ruinas de lo que fuera la casa del Libertador. Después de un breve recorrido por el lugar, donde una simpática guía recita una explicación monótona de la historia del predio, fui a refugiarme del insolente sol a un predio que funciona a manera de tienda de souvenirs y oficina de turismo.

  

Allí me encontré con Marita, que entre *tereré y tereré, me cuenta la “otra historia” de José de San Martín. Ella estudió para maestra y leyó al historiador Felipe Pigna la ´hipótesis de que el héroe argentino nació de la relación del español Diego de Alvear con una india guaraní llamada Rosa Guarú, quien era empleada en la casa de Juan de San Martín. “En ese tiempo era bastante habitual que los patrones abusen de las empleadas y los españoles de las indias”, dice. Esta posibilidad echaría por tierra toda la historia oficial que

La “historia” en minúsculas como derrota

A Edurne, que no quiere convertirse ni en lo uno ni en lo otro

En lo que hoy es el parque nacional El Palmar, ubicado en la provincia de Entre Ríos, Argentina, vivieron hace 500 años los indígenas Charrúas. Tiempo después llegaron los Jesuitas que incorporaron a guaraníes vecinos al primer establecimiento agrícola, ganadero y minero de la región hasta que el primer Virrey del Río de La Plata echó a los Jesuitas y nombró como veedor de esas tierras a don Manuel A. Barquín.

En uno de los hermosos senderos que recorren el parque, llamado “Calera del Palmar”, se puede leer en un panel de información, la descripción del proceso que seguían los habitantes de la región para pelar el cuero. “Se lo clavaba sobre un barril al que luego se hacía rodar por unos piletones llenos de cal viva, que al contacto con el agua alcanzaba los 150 grados”. El panel cuestiona al visitante: “¿se imaginan trabajando acá en el siglo XVIII? ¿Usted cree que era un trabajo fácil?” Y por último la pregunta estrella “¿Quién hubiera preferido ser en aquel momento: un indígena, un esclavo negro, un peón criollo o Manuel A. Barquín?” En resumen pregunta: ¿quién hubiera preferido ser: un explotado o un explotador?

Yo, en cambio, me cuestiono, ¿por qué hasta la historia en minúsculas nos invita a ser conformistas, nos domestica con el pasado y nos condiciona el presente? ¿Por qué no nos invita a soñar, aunque sea a soñar, con una historia sin explotadores ni explotados?

Las palabras

A l@s sobrin@s que todavía no saben leer y a los que sí.

Anoche soñé que un hombre cargaba a la espalda un saco lleno de palabras. Caminaba encorvado y por la tela deshilachada se caían las palabras mal heridas. Algunas, en un acto de desesperación, se agarraban con las uñas pero igual terminaban cayendo. En el camino varias palabras eran pisoteadas por otros hombres y otras tantas eran secuestradas. Libertad, una palabra tan antigua como el propio mundo, había caído más de una vez en manos de comerciantes y políticos que se la pasaban de mano en mano y la usaban a su antojo. Aun así, lograba evadirse del cautiverio y todavía conservaba en los hombres el brillo propio de las de su estirpe. Palabras como Democracia e Independencia habían sido raptadas del corazón de los pueblos, disfrazadas de meretrices y vendidas a un precio costoso a los pueblos que todavía las amaban. En cambio Esperanza, a pesar del cansancio, sobrevivía a los embistes de la vida con una inagotable paciencia y por más que algunos quería liquidarla, ella seguía prendida del alma de las personas. Pero de todas las palabras que caían, había una delgadita, tembleque a veces, pero porfiada como ninguna. Cuando acompañaba a un hombre, este adquiría una inmortalidad única. Los hombres la llamaban Dignidad.

Una historia que no terminó mal

A los 11 años de edad, Manuel (nombre ficticio), se introdujo en el laberíntico mundo de las drogas. Empezó fumando en el barrio “donde todos lo hacían” y de a poco fue cayendo más adentro. Así, su vida transcurrió durante muchos años por callejones oscuros de inmundicia, donde el ser pierde todo lo humano. Es la historia de casi todos los que transitan por ese desenfreno: adicción, delincuencia, pérdida de la familia, rechazo de la sociedad… Había caído de tal manera que sus brazos no soportaban ni un pinchazo más. “Me picaba porque el efecto era más rápido que meterse la cocaína por la nariz y con dos papeletas pasaba todo el día”. Cuenta que en cierta ocasión, él y otros amigos más, se encerraron en una casa a consumir durante cuatro días. “Estaba tan mal que me sentía ultrajado era como si me hubiesen violado”. Entre sus colegas de aguja estaba un enfermo de VIH pero su pérdida de noción de la realidad era tal que iba a compartir la jeringuilla. “El Culebra me la pasó y justo cuando me iba a pinchar tumbaron la puerta y entró la policía”. Manuel asegura que fue Dios quien lo ayudó, en cualquier caso, la alerta de los vecinos lo salvó de una tragedia casi asegurada. Luego vendría la dolorosa rehabilitación en la que “es como empezar todo de nuevo” y limpiarse las secuelas de la droga en el cuerpo y en el espíritu. De eso hace ya 13 años. A estas alturas de su vida, se permite de vez en cuando tomar una cerveza en algún asado. “La disfruto como nunca”, dice.

Exilio ¿voluntario?

A Gabi, que también busca

Ya no hay lugar posible a donde escapar. El poder con sus tentáculos invisibles ha penetrado hasta las partículas del alma. ¿A dónde huir compañeros de la aventura humana? ¿Dónde podremos refugiarnos de la lluvia de podredumbre que nos ahoga cada vez más? Si el mundo con sus fronteras absurdas es ya uno solo, pero moldeado a imagen y semejanza del poderoso capital. Si hasta en los países que se llaman ricos se expulsa a sus propios hijos, ¿qué esperar del trato que reciben los “intrusos” buscadores de sueños?

El poder busca solo a los elegidos para apuntalar más su sistema de expolio. Tanto es así que en Brasil, la llegada en los últimos años de 4 mil haitianos huidos de la ruina del país es considerada como una “ola de inmigración”. Mientras, en los últimos 3 años, 87 mil españoles “cualificados” huidos de la crisis fueron recibidos con la alfombra roja. El sistema, al igual que los dioses, condena a los pecadores de la pobreza y absuelve a los santos conquistadores de la riqueza.Y si bien

“Para construir un nuevo mundo hay que tener capacidad de delirio y vocación subversiva”

Entrevista a Vicente Zito Lema poeta, periodista, docente, militante de derechos humanos

Eduardo Galeano cuenta en su libro “Días y noches de amor y de guerra” cuando Vicente dijo un discurso el último día de la huelga de hambre por los presos políticos, allá en el año 1971: “Vicente se alzó en las tribunas y más allá de la multitud vio a su mujer y a sus hijas jugando en el prado con las vacas y los perros, entonces se olvidó de las consignas políticas y se lanzó a hablar del amor y la belleza. Desde abajo le tiraban del saco, pero no había manera de pararlo”. Y todavía no hay manera. Vicente Zito Lema (Buenos Aires, 1939) es uno de los protagonistas y supervivientes de una generación que vivió una de las etapas más trágicas y heroicas de la historia reciente de Argentina. Empezó a escribir desde muy joven para encontrar la belleza y a la vez, estudió derecho para luchar contra la injusticia social. Para él, “sin justicia y sin belleza no se construye el mundo”. Sin embargo, sus inicios en esa búsqueda de justicia, fueron trágicos. En una charla de la universidad en la que se encontraba la madre del Che, aparecieron fuerzas para-policiales y dispararon a mansalva. Algunos de los allí presentes cubrieron con sus cuerpos a la Madre del Che. El recibió dos balazos en una pierna y su compañera Malena cayó

El “Argentinazo” y sus consecuencias visto por destacados militantes políticos y de derechos humanos

Destacados militantes políticos y de derechos humanos hablan sobre el Argentinazo y sus consecuencias a 10 años de su conmemoración. Reflexiones de Nora Cortiñas cofundadora de la Asociación Madres de Plaza de Mayo, Línea Fundadora. Vicente Zito Lema poeta, periodista y militante de los derechos humanos, en el exilio conformó junto a Julio Cortázar y David Viñas la Comisión Argentina por los Derechos Humanos CADHU. Luis D'Elía es uno de los principales dirigentes del Movimiento Piquetero, lidera la Federación de Tierra, Vivienda y Hábitat perteneciente a la CTA (Central de los Trabajadores Argentinos). Rubén Saboulard es coordinador del Movimiento Asambleas del Pueblo. Pancho Montiel es dirigente del Movimiento Estibadores Portuarios de Pie. Roberto Perdía es ex-dirigente de la Organización Montoneros y actual líder de la Organización Libres del Pueblo (OLP).

El 19 de diciembre de 2001, bajo el lema “que se vayan todos”, los argentinos se echaron a las calles para protestar contra las asfixiantes políticas que habían sumido en un abismo a la inmensa mayoría del pueblo. Días antes habían sufrido la confiscación de sus ahorros con el llamado “corralito”, que afectó sobre todo a la clase media y desató una ola de indignación ciudadana que sacudió a la clase política. Cinco presidentes fueron tumbados en trece días a costa de 39 personas asesinadas (nueve menores de edad) por las fuerzas de seguridad del estado. La sociedad argentina empezaba a mirarse desnuda de

Conversaciones con Ñora II (El oficio y otras reflexiones)

–Lo suyo ya no tiene nombre –me suelta Ñora sin venir a cuento.

Como la conozco de sobra cuando habla en ese tono me levanto de la silla para hacerle frente.

–Me refiero al hecho del blog, de ese estilo plagiado y de ese sobrenombre que no tiene nombre –continúa–. Lo suyo es no tener vergüenza –remata algo enojada y se sienta.

Le digo que vayamos por partes y la llamo Ñorita como para apaciguar los ánimos y marcar un poco la cancha. Le cuento que lo del blog va para los 3 años y que lo uso solo para mantener la mano caliente.

–A otra vaya a meterle ese cuento chino –me interrumpe y contraataca–. De sobra es conocido que todos los artistas, escritores y periodistas son unos narcisistas, egocéntricos, soberbios e

Conversaciones con Ñora I (La aparición)

La primera vez que Ñora entró en mi vida yo tenía unos 15 años. Llegó como una tempestad y se fue de la misma forma. Con el tiempo me acostumbré a su llegada inesperada. A veces, se quedaba largo tiempo, otras (las más) se evaporaba como el humo del cigarrillo. Siempre entraba sin tocar la puerta, intempestuosa como ella sola, se sentaba de cara a la luz de la ventana y se quedaba mirándome fijamente a los ojos, entonces no había escapatoria. Se introducía en todos los rincones del alma y palpaba las paredes del sentimiento como el minero en busca del metal.

Había noches que no me dejaba dormir y a pesar de mi ruego continuaba con su taladro de preguntas. A veces, yo la mandaba al carajo, otras tantas, ella hacía lo mismo conmigo. Casi siempre buscaba los momentos de soledad para incordiarme, aunque de un tiempo acá, no respeta ni cuando estoy acompañado. Eso me ha cambiado, en parte por ella, claro está, porque como dice el dicho, la costumbre se vuelve necesidad. Y ahora es para mi como la mala amante, no puedo vivir con ella pero sin ella tampoco. Aprovecho para escribir esto porque está dormida, en otro post ya transcribiré nuestras conversaciones, si a ella le da la gana, claro.

El oro

Cuando José Arcadio Buendía descubrió la fórmula para transmutar los metales en oro y mostró a su hijo el resultado de su experimento, éste le dijo: "parece mierda de perro".
Otto, un adolescente anarquista de ochenta años que recorrió el mundo una vez y media, cuenta que cuando anduvo por Quito, un amigo suyo y él, entraban a las cloacas: "no sabés la cantidad de joyas de oro que encontrábamos", me dice.
Los niños, al parecer, al igual que el hijo del patriarca de la familia Buendía, confundían el oro con la mierda y la depositaban en el único lugar que corresponde: la taza del baño.

Ojos nuevos

Los ojos nuevos
bañados de luna
caminan el tiempo
transitan ahoras
ahondan lo nuevo.

Cascotes de niebla
envuelven los pasos
opacan placeres
descubren fantasmas
resucitan ayeres.

Los gritos de furia
golpean el miedo
reunen la fuerza
donde retoma el impulso
la esperanza nueva.

Historia de los Bárbaros II

El teatro se convirtió en un refugio para los Bárbaros. Cada cual vivía en su morada pero muchos optaron por convertir el espacio asignado para ellos en su primera casa. En seguida se establecieron turnos para echar la siesta, se improvisó una mesa para jugar a las cartas, se compró una diana para practicar a los dardos y no faltó el bárbaro que compró una máquina para cortar el pelo, y utilizó a más de uno para ensayar cortes que le venían a la mente, todos ellos  casi siempre, con un resultado catastrófico. Por lo demás, el espacio, a pesar de su estrechez, no carecía de instrumentos que les facilitara la vida. Había una refrigeradora para enfriar la cerveza, un calentador de agua para preparar café, aire acondicionado y a petición de los miembros femeninos un espejo. Los bárbaros tenían un hogar.

Pronto la convivencia dio paso a la camaradería. No era extraño ver entrar o salir tambaleándose abrazados a algunos bárbaros, que lejos de cumplir con su deber, corrían por los pasillos del teatro hacia una salida para rematar en el bar más cercano. No faltó alguno, que seducido por una fémina, fraguara un amor de emergencia en algún lavabo del teatro dado los escasos sitios privados. La amistad reverberaba por las paredes del teatro y los bárbaros lo sentían como un espacio neutral propio de un exilio. Sin embargo, el roce pronto dio lugar a disputas que no pasaban más allá de molestas miradas.

Un día, sin embargo, dos bárbaros que arrastraban marcadas diferencias, explotaron. Pues el desgaste mental dio lugar a la fuerza como la alternativa más próxima. Pese a los llamamientos a la calma ellos iban cuadrándose para un inminente combate. De inmediato fueron parados en seco por el bárbaro mayor, que los invitaba amablemente a abandonar el lugar; no por razones amistosas, sino por cuestiones de espacio. En sepulcral silencio, los dos bajaron las escaleras hacia la puerta trasera del teatro dispuestos a sacarse la madre en cuanto pisaran tierra firme. Pero habían olvidado que ese día se celebraba el aniversario de la obra. Al cruzar la puerta de salida con intenciones de romperse la crisma, fueron recibidos con ráfagas de flash en la cara. En seguida dieron media vuelta, y aunque nunca más se volvieron a dirigir la palabra, no le dieron el gusto a la prensa de que pudieran especular con la actitud de los bárbaros.

Londres ya duerme tranquila

Los londinenses ya pueden dormir tranquilos… por ahora. Sus plasmas están protegidos de esa turba de jóvenes violentos que surgieron de esos oscuros barrios donde se gesta el crimen. Pueden dormir tranquilos porque Londres ha sido sitiada por miles de policías que vigilan el orden y buen funcionamiento de la metrópoli. Los coches continúan circulando por la izquierda, la economía por la derecha y las señoras de la high society siguen tomando el té a las 5 de la tarde. Todo vuelve a la normalidad.

Incluso las organizaciones sociales y políticas más desafectas del sistema condenaron con firmeza los actos vandálicos de estos últimos días. Pero si se va a empezar a condenar, se debería comenzar por la silenciosa, efectiva y cruel violencia que ejerce el sistema sobre millones de personas en todo el mundo. Una violencia más poderosa por su invisibilidad que los estragos que puedan causar una banda de jóvenes alborotados. Se debe tirar de la manta para conocer los motivos de estos jóvenes que corren furibundos para encontrar la primera escaramuza donde descargar su rabia y frustración, o simplemente para hacerse con iphones y ipods.

Resulta bastante sencillo (sobre todo para la correcta sociedad londinense) juzgar con el mismo impulso de quien tira la piedra, aunque razón no les falta debido a la indefensión que han sufrido últimamente. Sin embargo, pocos han sido capaces de emprender un viaje hacia la comprensión de las circunstancias que mueven a estos jóvenes a luchar contra todo y contra todos. Una organización política juvenil de Londres resumía el hartazgo señalando que: “los sucesos de Londres son el reflejo de un individualismo sin perspectiva ni de su clase ni de su comunidad, desprovisto de toda responsabilidad social"

Es común que si eres joven, negro y provienes de un barrio con un tejido social degradado resulte más difícil encontrar trabajo o hallar alguna salida frente a una clase social que lo tiene todo resuelto. No hablo de un racismo frontal ni tampoco de una segregación oficial. Pero es curioso que la mayoría de personas que pueblan los barrios más conflictivos y con menos oportunidades no sean blancos. La city (el centro turístico y financiero de Londres) es un remanso de orden, paz y prosperidad donde se concentran las grandes marcas del mundo y se evidencia toda una sociedad de consumo que hace alarde de su frivolidad.

¿Cómo combatir entonces a estos “monstruos” que el mismo sistema engendra? ¿Cómo negarles lo que la televisión les restriega por la cara en una sociedad en la que, como decía Martin Luther King décadas atrás “el negro –y los jóvenes en general– viven en una isla solitaria en medio de un inmenso océano de prosperidad material”? ¿Qué hará el gobierno para detener la rabia de los jóvenes? ¿Mantener los 16000 policías día y noche? ¿U optará por ampliar y construir nuevas cárceles para alejar este peligro de la gente decente?

En cualquier caso el gobierno sigue con sus drásticos recortes que ya no solo afectan a los más vulnerables. El gobierno despidió a 16 mil agentes de policía y para el 2015 unos 34 mil podrían quedarse sin trabajo. Aunque eso sí, mantiene el gasto militar de sus guerras imperialistas en Afganistán y su otra guerra disfrazada de “operación” en Libia. Mientras tanto en Londres, 4 de los 8 centros juveniles, cerraron por falta de presupuesto.

Bajo este panorama, los jóvenes parecen desinteresados por todo, no tienen perspectivas  ni siquiera tienen ganas de organizarse y luchar. Una vecina de Hackney les recriminaba esa actitud y los invitaba a luchar por una causa frente a ese sin sentido de saquear las tiendas. Lo que hay que tener en cuenta es que el enfado lleva a la violencia y la violencia vuelve loca a la gente. Estos actos deberían ser una llamada de atención para los gobiernos de otros países que deberían tomar nota para aceptar las reivindicaciones en España, Grecia, Chile… si no quieren que las futuras generaciones hartas de todo y de todos descarguen su furia de forma incontrolada y contra todo el mundo, incluso contra ellos mismos. 

Arde Londres: algunas causas de los disturbios

Capitalism isn´t working                    Foto: Horacio Oliveira

La ola de disturbios que se vienen sucediendo en Londres desde el sábado 6 de agosto parece que es solo el inicio de una grave crisis social que aflora después de las reformas emprendidas por el primer ministro Cameron y su alíado Nick Clegg. La raíz de las protestas fue la muerte de un joven de 29 años, vecino de Tottenham y padre de 4 hijos. El joven murió acribillado por la policía según varias fuentes pero todavía queda por aclarar las causas que según la policía se debió a un tiroteo cruzado.  Sin embargo, el diario británico The Guardian afirmó en una información recogida por El País que “la bala que se encontró incrustada en el aparato de radio de un policía procedía de una pistola policial y no del arma que se supone que llevaba consigo Mark Duggan en el momento del incidente”.

Historia de los bárbaros I

Cuando termina el show los bárbaros salen con su aspiradora en ristre para acabar con cualquier resquicio de los restos de la obra.

Es tal su afán por terminar la tarea, que bajan las escaleras empujando a señoras encopetadas, niños almidonados y adolescentes engominados. Nada los detiene.

Al abrirse paso entre el gentío se cruzan con perplejas miradas que todavía están impregnadas del último sabor del esperanzador final.

Las miradas, absortas ante la visión, finalmente despiertan; indagan a sus acompañantes, se pellizcan, alguno se escandaliza… no puede ser, sí, son ellos.

Quizá, es su extraña vestimenta que desentona con el rojo de la alfombra lo que atrae su atención. Tal vez, es el desdén con que se adueñan del teatro, obligándolos a tomar la salida más próxima con el mismo disimulo de una suegra.

 No es extraño entonces, que los bárbaros escuchen afirmaciones cargadas de ironía, miradas, en el mayor de los casos condescendientes, actitudes discordantes…

Pero ellos que en su quehacer cotidiano y su observación continua conocen los entresijos de los actores, la debilidad del director, la subterránea ubicación de los ratones… son los únicos que han aprendido que en el teatro la realidad termina por imponerse ante lo cual no les queda más que seguir representando su obra.